Мне 76 лет, и каждую субботу я сижу перед тюрьмой с карандашами и пакетиками сока, потому что кто-то должен любить и этих детей.
Воздух у стен государственной тюрьмы всегда насыщен особой, металлической неподвижностью, тишиной, которая не спокойна, а скорее тяжелая, как затаённое дыхание перед рыданием. В один особенно пронизывающий субботний день пять лет назад эту тишину прорезал резкий, надрывный плач ребёнка. Тогда мне было семьдесят один, я всё ещё привыкала к пустому эху в доме, который раньше был … Read more